De dichter en de fluitiste.

Het was zo’n echte miezerige koude Hollandse zaterdagmiddag in half februari. Echt zo’n dag waarbij je het liefste zo snel mogelijk in huis bij de kachel kruipt met een kopje thee, een koekje en een goed boek.  Zo’n dag waarbij je medelijden krijgt met de mensen die het rotweer moeten trotseren. Maar  vreemd genoeg was het ondanks het koude weer toch nog redelijk druk in de stad. Bladeren en motregen, opgezweept door plotseling optredende windvlagen, sloegen de mensen in de straten om de oren. Die gure zaterdag was tot een dag van poëzie uitgeroepen. Een landelijke manifestatie die beslist een beter weersbeeld verdiend had. Een plaatselijk boekhandelaar had voor zijn grote winkelruiten, net naast de ingang van zijn zaak, een soort tent met een klein podium neergezet. Een dichter las hier voor uit eigen werk. Het was een opvallende man van een jaar of vijf en vijftig. 

Zo op het eerste gezicht leek het een echte artistiekeling, een man die zich had teruggetrokken in zijn eigen wereld en weinig oog had voor zijn verschijning.  Terwijl hij achter zijn muziekstandaard stond waarop zijn vellen papier met zijn teksten lagen vastgeklemd, viel vooral zijn uitmonstering nogal op. De man zag er in dit koude weer vrij sjofeltjes en te dun gekleed uit.  Zijn diep gerimpelde grauwe gelaat gesierd met een flinke rode neus gaven de bezoeker de indruk dat zijn trouwste maatje de fles cognac was die op een tafeltje naast hem stond.  De lange warrige donkerblonde haren vertoonden al flink wat sporen van grijs. Het ouderwetse metalen uilenbrilletje op zijn neus, deed hem veel ouder lijken dan hij uiteindelijk in werkelijkheid was.  Maar het meest opvallende aan de man was toch wel zijn kleding.  De lichtbruine zomerpantalon en het dunne rood met zwart geblokte cowboyshirt,  met daarop het opengeslagen lerenvest,  was hetgeen sommige toeschouwers de wenkbrauwen deed fronsen.  Zijn kleding was totaal niet was afgestemd op het gure koude weer van die dag.

De boekhandelaar had een bescheiden geluidsinstallatie beschikbaar gesteld zodat de dichter zich in elk geval goed verstaanbaar kon maken. Naast hem op een klein klaptafeltje, stond een thermoskan koffie, en de reeds gememoreerde  halfvolle fles cognac. De wind rukte af en toe  aan de tentluifel en deed de paar toeschouwers die stonden te luisteren huiveren en de jaskraag hoog op zetten. De dichter scheen  echter geen last van de kou te hebben. Na elke tien gedichten nam hij glimlachend een slok uit de fles cognac, liet vervolgens een harde boer, waarna hij de cognac vervolgens wegspoelde met wat koffie. Er stonden steeds slechts enkele mensen te luisteren naar de poëzie die de dichter ten gehore bracht. De meeste mensen liepen na hun blik even op de stellage te hebben geworpen  gewoon door, hun hoofden gebogen in de striemende regen en wind.  Een meisje stond al enige tijd naar hem te luisteren. Een leuke meid, van een jaar of zestien, met lang donkerblond haar dat als een waterval over haar schouders viel. Ze had een klein rood mutsje op haar hoofd en in tegenstelling tot de dichter was ze met haar gevoerde winterjas en hoge laarzen wel op de tijd van het jaar gekleed. Ze klemde een langwerpig zwart muziekkoffertje stevig tegen zich aan. Toen de dichter weer een pauze hield stapte het meisje op hem af. ‘U zou met dit slechte weer eigenlijk wat vrolijker gedichten moeten declameren. Dat spreekt de mensen in deze kou meer aan denk ik.’ De dichter nam een slok cognac en keek haar even doordringend aan. ‘Misschien heb je gelijk, ik heb werk genoeg bij me om voor te dragen. Je lijkt me een slimme meid, misschien moet ik maar doen wat je zegt.’

Nadat ze nog  even met elkaar van gedachten hadden gewisseld pakte het meisje het koffertje uit en zette voorzichtig haar fraaie zilveren dwarsfluit in elkaar. Ze blies vervolgens even een paar losse noten, waarna ze een kort stukje Vivaldi speelde wat haar een dankbaar applaus van de paar aanwezige toeschouwers opleverde. Na weer enkele ogenblikken van overleg begon de dichter een volgende gedicht te declameren hetgeen het meisje in de intervallen  voorzichtig met de tonen uit haar dwarsfluit op de achtergrond begeleidde. Haar spel en vooral de warme klanken van haar fluit deden de mensen die al waren doorgelopen opeens omdraaien en terug lopen naar de tent met het podium, waarop de jonge muzikante en de dichter nu hun gezamenlijke voordracht  hielden.  

Al snel ontstond er een grotere groep toehoorders die na enige minuten te staan luisteren de winkel in wandelden. De winkelier had al snel in de gaten dat het sfeertje voor zijn winkeldeur ten voordele was veranderd. Er liepen opeens veel meer mensen in zijn zaak en de verkoop van lectuur en boeken steeg eveneens beduidend. De man vroeg zich af of dat door de dichter of door het meisje met de fluit kwam. Na een goed uur was het geluid van de dwarsfluit verstomd.  Het werd buiten al wat schemerig.  Het meisje was verdwenen en de dichter moest het verder weer alleen doen.  Om vijf uur in de namiddag vond de dichter het mooi geweest. Hij liep de winkel in om zich te laten uitbetalen en verdween daarna snel in duister van de wintermiddag richting het een straat verder gelegen café.  

  ‘Hoe ging het vanmiddag in de stad?’ vroeg de kastelein belangstellend.

  ‘Klote middag,’ zei de dichter.  ‘Het is dat er een lief popje met een dwarsfluit langs kwam. Dat redde mijn middag een beetje, maar soms vraag ik me wel af waarom ik nog steeds zo gek ben om hier mee door te gaan. Mensen zijn tegenwoordig niet meer geïnteresseerd in poëzie,’ zei de man, waarna hij zijn zoveelste cognacje van de dag nuttigde, afrekende, en naar zijn pensionkamer vertrok.

©  Leonardo